Zwischen Erhalt und Ausbeutung: Indonesiens Handel mit Hai Teil 2

0:24 Uhr. Ich bin hellwach. In meinem Kopf gehe ich die Strategie durch, die ich für den Tag zurecht gelegt habe. Ich stecke ein Bündel 50.000-Rupien-Scheine in meine Tasche, um für die Informationen zu bezahlen, eine Schachtel Lucky Strike, um mit den Händlern ins Gespräch zu kommen und einen kleinen Notizblock in die andere Tasche. Ich steige auf den Roller und fahre durch die leeren Straßen von Surabaya, während über meine Kopfhörer „Highway to Hell“ und das Alan Parsons Project ertönt.

Es ist vier Uhr. In der Dunkelheit füllen die ersten Verkäufer Plastiktüten mit kleinen Fischen, bevor die großen Tiere kommen. Mit meiner Taschenlampe kann ich im Dunkeln vielleicht noch gute Fotos machen. Gleich hinter der Markthalle ist die Anlegestelle für die Boote. Hier werden auch die Fische sortiert. Auf den ersten Blick entdecke ich einen weiteren weiß gepunkteten Gitarrenrochen, gut zwei Meter lang.

Und er ist nicht allein. Die kleinsten sind etwa 30 bis 50 Zentimeter lang, die größeren zwischen 1,5 und 3 Meter. Ich nutze die Zeit, um ein paar Runden zu drehen und mir einen guten Überblick zu verschaffen. Ich lasse die GoPro laufen, um keinen Moment zu verpassen.

An einer Rampe steht ein Mann, der etwas jünger aussieht als ich. In der Hand hält er ein kleines Notizbuch. Alle paar Sekunden kommt jemand auf ihn zu, um etwas zu sagen oder eine Frage zu stellen.

Ich spreche ihn an und frage, ob ich ihm ein paar Fragen stellen darf. Er willigt ein und ich biete ihm eine Zigarette an, aber er lehnt ab.

„Werden hier jeden Tag so viele Haie verkauft?“

„Ja, jeden Tag.“

„Woher kommen sie?“

Ich gebe ihm mein Notizbuch. Er schreibt es auf.

„An wen werden sie verkauft? Lokale Restaurants?“

Ich taste mich langsam vor, um nicht mit der Tür ins Haus zu fallen und ihn misstrauisch zu machen. Niemand muss wissen, dass ich vermute, dass die Flossen illegal über Surabaya nach China verschifft werden.

„Ja, an lokale Restaurants, aber auch an Fischfabriken“.

„Wo sind diese Fabriken? Können Sie mir den Namen einer Firma nennen?“

Er schreibt den Namen eines Lieferanten für Meeresfrüchte in Surabaya auf.

Bingo. Genau das hatte ich gehofft. Aber ich bin erstaunt, wie einfach ich an diese Information komme. Ich frage ihn nach seiner Telefonnummer, falls ich noch Fragen hätte, und halte ihm mein Handy hin. Bereitwillig gibt er mir seine Kontaktdaten. Ich bedanke mich und halte ihm ein paar Geldscheine hin. Doch er lehnt wieder dankend ab.

Bevor mich zu viele Leute bemerken, gehe ich zurück in die Halle und erkundige mich nach dem aktuellen Stand des Fangs. Auch wenn es gerade gut gelaufen ist, bleibe ich wachsam. Unter den Leuten hier sind die großen Bosse, die Käufer, die meist mehrere hundert Kilo kaufen. Er verschifft die Flossen entweder selbst nach China oder über einen Zwischenhändler und liefert das Fleisch an Restaurants. Ersteres ist illegal, und wenn jemand merkt, dass ich unangenehme Fragen stelle, könnte es Probleme geben. Diese Leute haben meist mehr Geld und viel Einfluss bei den Einheimischen.

Zurück in der Halle lassen sich die großen Stände auf 2-3 einzelne Gruppen reduzieren. Ich beobachte sie aus der Ferne und versuche, die Gruppendynamik zu verstehen. Ein älterer und ein jüngerer Mann sitzen in der Mitte und zerlegen die Tiere in kleine Stücke. Sie sind sehr präzise, geschickt und bekommen ständig neue Fische. Zwei Männer bringen die Tiere herein, eine ältere Frau geht ständig umher, zwei Männer sitzen auf einer Bank und rauchen. Ein Mann steht neben dem „Schlachter“ und wartet. Er nimmt die fertigen Stücke, wiegt sie in Kisten und bringt sie aus der Halle.

Der Mann sieht freundlich aus und ich ergreife die Gelegenheit, ihn anzusprechen. Er fragt mich, was ich hier mache und ich sage ihm, dass ich mich für die Fische hier interessiere, weil ich selbst gerne fische.

Es fällt mir nicht leicht, das zu sagen, vor allem wenn man bedenkt, was vor mir passiert. Aber es öffnet ihn ein wenig und wir reden über Fußball, nachdem er erfährt, dass ich aus Deutschland komme. Er erzählt mir, dass er Jürgen Klopp mag und dass er die Premier League verfolgt. Wir reden über Messi und ob er zu alt ist, um noch gut zu spielen. Ich werde in die Gruppe aufgenommen und gebeten, mich zu setzen. Wieder biete ich Zigaretten an, die diesmal dankend angenommen werden.

Er erklärt mir, wie das Geschäft funktioniert, und stellt mich den Leuten aus seiner Gruppe vor; die ältere Frau von vorhin ist seine Mutter. Er zeigt mir auch seinen Chef, den Einkäufer. Auf seinem T-Shirt steht der Name einer Firma. Unauffällig mache ich ein Foto. Ich frage ihn, warum er so gut Englisch spricht, und er erzählt mir, dass er es in der High School gelernt hat. Wir sitzen eine Weile zusammen, und da ich nun einige Informationen von dem Mann erhalten habe, versuche ich, auf zwischenmenschlicher Ebene Fortschritte zu machen. Niemand stört sich daran, dass ich filme und fotografiere, und die Männer machen Platz und warten, wenn ich etwas dokumentieren will. Der Mann muss zurück an die Arbeit, und so mache ich eine weitere Runde. Ich gehe zurück zum Steg, wo sie immer noch Fische sortieren. Vor allem kleine, die auf einem großen Haufen in der Mitte einer Gruppe von Frauen liegen und von dort aus in Körbe verteilt werden. Nach den vorangegangenen Begegnungen entspanne ich mich ein wenig und die Leute hier sind wegen der späten Stunde nicht mehr so beschäftigt wie zuvor.

Nachdem sich zwei Männer fotografieren lassen wollen, bieten sie mir etwas zu trinken an, es schmeckt wie Zuckerrohrsaft. Als nächstes bieten sie mir eine Art Brei und Milch mit Kaffee an. Alle haben ihren Spaß und wollen sehen, ob es mir schmeckt. Dann hält mir jemand einen Plastikbecher mit einer rosa Flüssigkeit hin. Ich frage, was das ist, aber natürlich kann es mir niemand erklären.

Eine Frau und ein älterer Mann versuchten, mich am Trinken zu hindern, indem sie auf ihre Köpfe zeigten. Sie scheinen Kopfschmerzen zu meinen und sind sehr energisch. Auf der anderen Seite ermutigen mich ein paar jüngere Männer zum Trinken. Aber was soll's. Wenn ich vorankommen will, muss ich etwas riskieren. Ich nehme einen Schluck. Ich kann den Geschmack nicht zuordnen, aber es schmeckt nicht gesund. Ein bisschen wie Alkohol, aber nicht so stark. Die Frau und der Mann werden noch energischer und ich beschließe, ihrem Urteil zu vertrauen. Ich gehe weiter und lasse den Becher hinter der nächsten Ecke verschwinden.

Als ich zu der Gruppe von vorhin zurückkehrte, merkte ich nach ein paar Minuten, wie sich meine Wahrnehmung verändert, als hätte ich ein paar Bier getrunken.

Was war das für eine Flüssigkeit? Ich erinnere mich an meine Begegnung mit Methanol bei der Full Moon Party.

Gegen halb neun leert sich der Saal langsam und ich gehe in ein kleines Café, um mich zu stärken.

Mir ist schwindelig und ich versuche dagegen anzukämpfen. Ich möchte mich übergeben, kann es aber nicht. Ich beschließe, zwei Kaffee und etwas Wasser zu trinken, um meinen Kreislauf wieder in Gang zu bringen. Nach einer Stunde fühle ich mich besser und beschließe, den Rückweg anzutreten. Ich frage mich, wie es mir wohl gehen würde, wenn ich den ganzen Becher getrunken hätte und nicht nur einen kleinen Schluck. Tja, Glück gehabt.